Sera, il giullare torna nella sua stanzetta e ripone il cappello tintinnante sul cassettone. Si sfila il resto del ridicolo costume, e rimane solo, di fonte ad uno specchio freddo.
“Non faccio tanto ridere adesso” Riflette: “senza il costume sono solo uno come gli altri”.
E ha fatto ridere tanta gente, oggi. Il conte Poroscemo durante un discorso non capiva come mai tutti ridessero mentre parlata. Non aveva visto il giullare dietro di lui che impersonava un maiale, grufolando piano.
Le dame di corte si trovavano improvvisamente di fianco il buffone, che leziosamente le imitava, e lanciava occhiata languide ai loro amanti “segreti”.
Il generale, seguito da un “soldato” impettito non incuteva più nessun timore, e ce ne era persino per il Re, per la sua pancia e per la sua voglia di ragazze sempre più giovani.
“Con cautela, però. Devo stare attento”.
E la faccia del giullare, si stravolge in un ictus, i denti si scoprono in quello che non è un sorriso, e gli occhi si fanno iniettati di sangue.
“Odio quelle teste di CAZZO!” Un urlo silenzioso, impossibile da emettere davvero, nessuno deve sentirlo.
“Maledetti Pezzi di MERDA!” la mani strette così forte che le unghie penetrano nella pelle, e il sangue inizia a scorrere, ma lui non se ne accorge neanche.
“Se sapessero quanto li odio i potenti non riderebbero, se sapessero quanto odio la loro cupidigia, la loro maleducazione… persino il loro modo di respirare mi dà fastidio”
“Se capissero che il loro coraggio di capi di eserciti è semplicemente sopraffazione, che la loro perfidia è semplicemente il segno che sono incapaci di farsi valere da soli senza trucchi.
Se capissero che la loro voglia di possesso è solo paura di morire.
Se capissero che per fare ridere occorre odiare profondamente l’oggetto del tuo scherno, che solo uno sguardo d’odio esalta i difetti e li fa apparire quello che sono, grottesche e ridicole caricature del modo giusto di vivere e di comportarsi.
Se capissero… già, non possono capirlo. Perchè sono stupidi”
Basta ora, bussano alla porta, e il buffone deve rivestirsi, mascherare il suo ictus d’odio con il cerone, coprire il capo dritto con un berretto a sonagli e sorridere, sorridere sempre.
Anche con la morte nel cuore. Soprattutto con la morte nel cuore.
Lui è il Giullare.
By Nuke di Liberticida, post speciale per Calcydros.
